Recuerdo mi primer cuento. Mi primer libro. Mi primer cuaderno.
Al principio fue una urticaria, luego una alergia, para finalizar en una enfermedad crónica.
Hubo un tiempo para la amistad, para el amor, para el vientre, para el cine, para los viajes, para las fiestas. Todo de algún modo tendió a repetirse: se convirtió en memoria. La literatura, sin embargo, se inicia cada vez que abro un libro, lo huelo, me arrumbo sobre él y sucede.
Qué menos que regalarle, en esta iniciación, un poema a la literatura que alguien en un acto de amor me entregó a mí; que siga la cadena.
Creía yo
No a todo alcanza Amor pues que no puede
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.
Macedonio Fernández dixit.
Al principio fue una urticaria, luego una alergia, para finalizar en una enfermedad crónica.
Hubo un tiempo para la amistad, para el amor, para el vientre, para el cine, para los viajes, para las fiestas. Todo de algún modo tendió a repetirse: se convirtió en memoria. La literatura, sin embargo, se inicia cada vez que abro un libro, lo huelo, me arrumbo sobre él y sucede.
Qué menos que regalarle, en esta iniciación, un poema a la literatura que alguien en un acto de amor me entregó a mí; que siga la cadena.
Creía yo
No a todo alcanza Amor pues que no puede
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.
Macedonio Fernández dixit.
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